Preludio Nº3

Preludio Nº3

—Camila…
—¿Ah?
Clic.
—Pero qué haces. Tiene que haber salido horrible.
—Tranquila, es una linda foto.
—A ver, déjame ver.
Sonriendo, estirando los brazos blancos y delgados, le muestra la fotografía en el visor de la cámara. Que no le gusta, que se ve triste, qué injusto; no se reconoce a sí misma.
—Esa eres tú.
Es un instante que no dura nada en el tiempo; hasta que después de su divorcio, Camila le pregunta a su hermano qué fue de la novia aquella. Al parecer le ha ido bien, se entera, incluso ha tenido sus propias exhibiciones; pero sale con un tipo que es un rufián. Y eso porque
—Siempre tuvo más talento para la fotografía que para la vida práctica.
A lo que responde la esposa, que conoció a la fotógrafa incluso antes que él, que la conoció también en la cama —aunque, tal vez, no con la profundidad que merecía.
—Quizá más interés.
Que es otro instante, que pasa y nadie lo recuerda. Pero años después, sabiendo que la vida tiene un resabio amargo y conociendo la naturaleza de la sombra de tristeza que cubre los ojos de ellos cuando miran al mundo, pregunta dónde está la fotografía, esa, sí, la que tomó esa vez; arriba, en alguna caja: no quería verlas.
Desempolvar álbumes, viejos, de cuero y arrugados.
—Esa soy yo.
Es como transcurre el tiempo.